Silber wird Gold
Meine verehrten und lieben Leserinnen: Irgendwann reicht das Alphabet alleine nicht mehr aus. Da müsste man nach den Umlauten auch die Sonderzeichen abzählen. Und dann die Finger und dann die Zehen. - Na gut, ganz so alt bin ich – natürlich! -- noch nicht! Aber ihr kennt das: Ab einem gewissen Wohlfühlalter zählt man seine Lebensjahre nicht mehr in hässlichen Zehnerschritten, sondern hängt einen kleinen niedlichen Buchstaben an die Achtundzwanzig.
Oder wohin auch immer. Wie dem auch sei: Das Schwabenalter naht. Da braucht eine Frau nicht mehr stolz auf ihre in der Jugend erworbene Silbermähne zu sein. Das heißt jetzt schlicht: Grau. Und damit einher wird nun Gescheitheit erwartet. Nicht dass ich das nicht schon längst wäre, ein „Gscheitle“: Meine Freundinnen möchten mir später einen Grabstein spendieren, auf dem geschrieben steht: „Sie wusste alles. Und das auch noch besser.“ Ha ha. Wer wird lachen, wenn ich alle enterbt habe?! Genau: Ich!
Meine Großmutter meinte früher sinngemäß, dass old age nichs für sissies sei. Aber, meine Lieben, who t.f. ist hier 'ne Sissy, ich nun wirklich nicht, im Gegenteil, das Alter hat ein paar Attraktionen, denen ich mich nicht entziehen kann. Und will: Marotten, als Beispiel, werden nicht nur leichter akzeptiert, nein, die Gesellschaft erwartet sie geradezu und zwar exponentiell zum wachsenden Alter. Wann werde ich endlich 50?! [Notiz an mich selbst: schrille Brille kaufen und Skandalroman schreiben. Das Ziel „Exzentrikerin“ nicht aus den Augen verlieren!].
Es heißt ja derzeit so schön: Vierzig ist die neue Dreißig. Nein Kinder, ich leg noch einen drauf und behaupte: Vierzig ist die neue Zwanzig! Nach Berufs- und Beziehungsfindung darf man sich endlich wieder hemmungslos dem Leben hingeben. Ich persönlich läute das neue Lebensgefühl ein mit einem Geburtstagsgeschenk an mich selbst: einer hemmunglosen Party, ganz exklusiv mit lauter netten und schönen Frauen, und ich werde mit jeder tanzen. Oder wenigstens flirten. Oder anstoßen... Egal, der Abend endet hoffentlich in einer Orgie. Zumindest aber mit einem Skandälchen oder zweien, frei nach dem Motto: Je oller, desto doller.
In diesem Sinne, meine Lieben, erhebe ich mein Glas auf die alten Schachteln, mögen sie uns ein leuchtend Vorbild sein. Sollen doch die Heten mit vierzig ihre Midlife-Krisen feiern. Silber ist Gold! Prösterchen!